Seis estaciones. Etiopía es la mía. El vagón retacado, la banda algo violenta. He bajado la mirada y sólo espero a llegar. Preparo la embestida. Habrá que salir al estilo de aquí. He escuchado, eres o no eres. Me he quedado callado. Escucho una sonrisa y recibo un beso y un abrazo. Es Altaira. Estas cosas sólo pueden suceder aquí. En el centro del puto mundo, lejos de los sitios en los que alguien como yo, turista fascinado, se puede encontrar a alguien conocido, me he econtrado a alguien. Pudo ser, como ya me ha sucedido, en la terminal o en alguna librería, de cajón en la Basílica, pero en el subeterráneo aperrado, pero en un sitio en el que estaba por circunstancias, pero a las ocho de la noche de un día lluvioso, pero en el DF, pero en Etiopía -ni siquiera en Coyoacán- me he encontrado con alguien. Esto es parte de lo que me provoca algo.
