Sábados.

De dónde carajos viene esta tristeza árida que me moja los carrillos.

De dónde, tristeza, te apareces en mi vientre y en mi paladar,

Vienes:

bofetada que me sorraja el espejo.

Vienes:

Rasgueo de acero,

laceras el pecho que ha quedado descubierto,

corto nudo eterno entre las sienes.

Estoy, como dicta mi diario, más triste que la mesera de aquel café.