Mina, la de mi casa.

El fin de semana estuvo movido y pasaron cosas interesantes y dignas de contarse por acá. Sin embargo, hay algo que no me deja ser feliz y no me deja tampoco dedicarle la atención a enlistar, sugerir o narrar lo que un biógrafo local como yo está en responsabilidad de mantener al día --cual Pedro Camacho, el artista de los radioteatros--. Mi perra está enferma y no puedo pensar en otra cosa. No me llevo bien con ella, me ha mordido un madral de veces, pero me preocupa. Nunca hemos pasado una mañana juntos sin pelearnos, ella pela los dientes en son de ataque y ladra como lo oligofrénica que es, yo le grito malidicencias soeces, pero hoy me preocupa. La sacaba a pasear antes, muy de mañana, con el único objetivo de despertarla y de cansarla; no la paseaba porque me gustara o porque considerara sano eso lo hacía con afanes de rudeza y de didáctica del tirano: había que informarle quién manda. Un tiempo la sacaba cuando veía que pasaba alguna peregrinación por ahí porque sé que los "cuetes" le asustan. La sacaba para hacerla sufrir un poco. Siempre se repone de cualquier manera y guardo la esperanza de que esto suceda pronto, me preocupa. Ahora mi atención la tiene ella, toda. Mi perra es una cocker negra latosa y consentida. Mi perra se llama Mina y es soltera y virgen y se pelea con los hurracos que pasan por ahí, nunca quiso a sus parejas. Mi perra me tiene preocupado, le duelen sus orejas y debo darle de comer para que evitar que se mueva. Me tiene preocupado.